Recorte 30

Un día vas a andar distraído
pateando la soledad por los rincones de tu casa,
preguntándote en cuál error perdiste la última redención,
en cuál vuelta inesperada del camino se te cayó el último retazo de indolencia para soportar mirar el mundo,
y vas a encontrar a mi fantasma desdibujando las paredes,
con esa extrañeza de quien encuentra en una caja de objetos perdidos aquello que ya no recordaba de tanto haberlo deseado, de tanto haberlo perdido y de tanto haberlo sepultado.

Recorte 29

Que el fuego quema,
yo lo aprendí cuando ya tenía las llamas
lamiéndome las pestañas.

Recorte 28

Me aferro a algo que ya no existe
y me lastimo las manos con el aire
tratando de asir con todas mis fuerzas
lo que ya no está

Recorte 27 - Gente estación III

Tengo un frío crónico 

enquistado entre la piel y los huesos 

que no me deja dormir de noche.

Desde que cruzaste la puerta
soy invierno en cualquier estación del año,
y hace tiempo ya
que las mañanas nacen y mueren sin sol.

Me dejaste los brazos tan llenos de espinas 

que ahora no puedo abrazarme sin hacerme daño,
y la piel se me va volviendo escarcha
congelando de nieve todo lo que toco.

Y ya no sé qué hacer con este frío,
ni con las espinas.

Avanza el viento 

que doblega los troncos de todos los árboles,
a la misma velocidad con la que una certeza
se llueve en mis venas
igual que un roedor hambriento
corroe un hueso desnudo y sin carne:

que no vas a volver
porque nunca estuviste,
que todos mis quiero
no podrán jamás con tus no puedo

y que sólo sabés dejar el alma

donde no van a acariciarla.